Le souffle court, la terre s'arrête.

C'est ici qu'il a été emprisonné. Il sortait de chez lui, au petit matin, et comme d'habitude il s'était brûlé les lèvres. Plus noir que le café, il entendait doucement cette brise, pleine de sucre et de soleil, la brise du sud qui lui murmurait le jazz à son oreille. Qu'importe la note, le vent l'emmena plus haut que chaque toit que chaque dôme ce cette ville qu'il avait désormais fait sienne.